Il momento clou della mia settimana di ferragosto è stato quando sono riuscita a far mangiare una tortilla di patate a mio cugino integralista vegano Gigio in visita. E l'averlo fotografato, contestualmente, per diffondere la notizia e possibilmente evitare, così, che rompesse il cazzo in futuro con la sua dieta stitica. Anche il fritto a Barcellona è irresistibile, fa miracoli.
Non mi aspettavo nessuno stravolgimento più grande di questo.

Giovedì 17 era un giorno qualunque, anzi meglio di un giorno qualunque. Non dovevo lavorare, potevo fare shopping con Giorgia, la moglie (VEGETARIANA) di mio cugino vegano sulla Rambla alla ricerca di una spilla d'oro di Toledo e mi ero comprata l'ennesimo pellicciotto vegano rosa, nonostante i 38 gradi e il 99% di umidità.

Poi sono arrivati loro, mentre riportavo le mie bimbe a casa dopo l'asilo-nel-parco. Terroristi o più banalmente delle teste di cazzo, alcuni di loro probabilmente ancora nel pieno disagio sfigato dell'adolescenza, che si sono arrogati il diritto di rovinarci la vita, per giunta nel nome di un dio che ovviamente conoscevano meno di me che sono atea.

Meno di un minuto. E non siamo stati più gli stessi.

Non ce lo aspettavamo, hanno detto in tanti.

Io me l'aspettavo. Io me lo aspetto ogni giorno.
Ogni volta che quel gruppo di musicisti bellissimamente rattoppati e scapigliati suona in Plaza del Mar con la spiaggia alle spalle.

Ogni volta che quei pazzi sudatissimi dell'associazione Ballo Swing accendono lo stereo portatile e si mettono a ballare vicino al mare, tra la gente.

Ogni volta che i bambini al parco si lanciano di testa nelle bolle di sapone arcobaleno soffiate da un punkabbestia.
Ogni volta che la luce sul mare si fa celeste e rosa e ci fa sembrare tutti abbronzatissimi.
Ogni volta che c'è troppa bellezza, troppa allegria. Ogni volta che mi fermo a guardarla, Barcellona, ed è sempre così piena di vita e di tutto da far rosicare chiunque non sappia dare valore alla vita, come questi che hanno fatto del rompere il cazzo alla gente una missione divina.

Io non ho paura, dicono tutti.

Io invece sì che ho paura. Io mi caco proprio sotto dalla paura. Ho così paura che il 17 pomeriggio mi sono chiusa in casa e quando sono scesa al supermercato pachistano - assediato da gente sospetta che si è rivelata essere solo una comitiva di napoletani troppo abbronzati - ho valutato l'acquisto di scorte da bunker. Ho desistito solo perché non avevano neanche una marca di caffè decente e della Barilla avevano solo le penne lisce. Posso mai passare il resto della mia vita a mangiare penne lisce e a bere caffè di merda?

Poi sono uscita, fottendomi dalla paura ma sono uscita.
Sulla Rambla, a Plaza Catalunya, alla Barceloneta, al Born. Noi forse non eravamo più gli stessi, ma c'era ancora troppa bellezza (e troppo fritto), per chiudersi in casa.

La paura, anche quella c'era, ma non del terrore.

La paura vera è che la musica si fermi, che la gente smetta di ballare, che i bambini non abbiano più bolle di sapone in cui saltare. E di finire - dopo una settimana di veganisimo forzato - a mangiare penne lisce per tutta la vita._TIW

Barcelona, I am actually afraid

The highlight of my mid-August week was getting my integralist vegan cousin Gigio to eat a tortilla while he was here visiting. And taking a photo of that solemn moment in order to use it, in the future, to stop him from bothering us ever again with his stingy diet. Barcelona's deep fried food is miraculous.
I didn't expect any other turmoil bigger than that.

Thursday the 17th was an ordinary day, it was actualy better than an ordinary day. I didn't have to work, I could go shopping with my vegan cousin's (VEGETARIAN) wife Giorgia on the Rambla looking for a Toledo's gold broochand I had bought for my self another vegan pink fur, despite the 38 degrees and 99% humidity.

Then they arrived, while I was taking my daughters home from their nursery-in-the-park. Terrorists or, more simply, dickheads - some of them probably still going through some teenagers jinxs - that entitled themselves to ruin our lives, on top in the name of a god that they certainly knew less than I do, and I'm an atheist.
Less than a minute. And we were not the same anymore.

We didn't expect it, many said.

I did, I expect it every single day.
I expect it every time that those beautifully scruffy band of musicians play on Plaza del Mar where the beach begins.

Every time that those crazy and sweaty dancers of the Swing association put their portable stereo down and start dancing by the sea, surrounded by people.

I expect it when the kids in the park dive head first into the huge iridescent bubbles blown by homeless people.

I expect it at the sunset hour when the sky becomes blue and pink making us all look very suntanned.

I expect it every time there's too much beauty, too much joy. Every time that I stop to look at Barcelona, and I find it so full of life and everything else that surely upsets those that don't value life, like these unhappy people that made a holy mission out of breaking people balls.

I'm not afraid, everybody says.

Damn, I am! I'm literally shitting myself from the fear. On the 17th's evening I locked myself in my house and when I went to the Pakistani shop downstairs - full of suspicious people that ended up being a group of extremely tanned Neapolitans) - I considered to stock up food supplies for a stay in a bunker. I decided not to only because they only had bad coffee and penne lisce. Can I spend the rest of my like eating penne lisce and drinking shitty coffe?

Then I went out, in fear but I did go out.
Maybe we were not the same anymore, but there was still too much beauty (and deep fried food) to lock ourselves at home.
There was fear too, of course, but not of terror.
The real fear was that the music would stop, the people would not dance anymore, the kids wouldn't find any more bubbles. And to end up - after the past week of forced veganism - eating penne lisce for the rest of my life._TIW

Barcelona, yo sì que tengo miedo

Mi gran momento de la semana del 15 de agosto fue cuando he conseguido que mi primo vegano integralista Gigio se comiera una tortilla de patatas estando aquí de visita. Y conseguir una foto del momento para avisar a todo el mundo y así posiblemente evitar futuros coñazos con su estreñido régimen alimenticio. La fritura en Barcelona también es irresistible, puede hacer milagros.

No me esperaba ningún otro gran acontecimiento. El jueves 17 era una día cualquiera, no, mejor que un día cualquiera.

No tenía que trabajar, podía irme de compras en la Rambla con Giorgia, la mujer (VEGETARIANA) de mi primo vegano, en búsqueda de un broche de oro de Toledo y me había comprado el enésimo abrigo vegano rosado no obstante los 38 grados y el 99% de humedad. Y luego han llegado ellos, mientras llevaba mis hijas a casa después del campamento en el parque. Terroristas o más simplemente jillipollas, algunos de ellos probablemente aún en pleno malestar de adolescente, los cuales se han apropiado el derecho de arruinarnos la vida en nombre de un Dios que obviamente conocen menos que yo que soy atea.

Menos de un minuto. Y no hemos vuelto a ser los mismos.

No nos lo esperábamos, han dicho muchos.

Yo si me lo esperaba. Me lo espero todos los días.

Cada vez que aquel grupo de músicos tan hippie y descabellados suena en Plaza del Mar con la playa de fondo.

Cada vez que esos adorables locos sudados de la Asociación Bailo Swing encienden el estero portátil y empiezan a bailar cerca del mar, entre la gente.

Cada vez que los niños en el parque se lanzan de cabeza en las pompas de jabón de arco iris soplados por un tierno sin techo.

Cada vez que la luz sobre el mar se hace celeste y rosado y hace que todos parezcamos súper bronceados.

Cada vez que hay demasiada belleza, demasiada alegría. Cada vez que me quedo mirando Barcelona y es siempre tan llena de vida que se vuelve molesta para el que no sabe dar valor a la vida, como esos que han transformado el amargar la vida de los demás en una misión di vina.

Yo no tengo miedo dicen todos.

Pues yo sí tengo miedo. Tengo tanto miedo que la tarde del 17 me he encerrado en casa y cuando bajé al súper pakistaní - invadido por gente sospechosa que finalmente era un grupo de napolitanos demasiado bronceados - he estado pensando en comprar comida para almacenar en un búnker. Al final he pasado de la idea únicamente porque no tenían ni una marca de café decente y de la Barilla tenían solo las plumas lisas: ¿puedo pasar el resto de mi vida comiendo plumas lisas tomando un café de mierda?

Así que he salido a la calle, totalmente asustada pero saliendo a la calle.

En la rambla, en Plaza Catalunya, en la Barceloneta, hacia el Born. Tal vez nosotros ya no éramos los mismos pero aún había demasiada belleza (y demasiada fritura) para encerrarse en casa.

El miedo también estaba con nosotros pero no del terror y de los terroristas.

El verdadero miedo es que pare la música, que la gente deje de bailar, que los niños no tengan más pompas de jabón donde saltar. Y, después de una semana de veganismo obligado, de acabar comiendo plumas lisas para toda la vida._TIW