La mattina che devi prendere un aereo per andare a verificare se vale la pena trasferirsi altrove, Londra ti saluta con il cielo così blu che te lo vorresti bere. Con lo scoiattolo che viene a fare le capriole nel giardino. Con Zadie Smith che fa colazione accanto a te al tuo bar barese/salernitano/napoletano preferito. Con gli alberi che fioriscono in una sola notte. Con un sole che renderebbe bello persino le Vele a Scampia o lo Shard di Renzo Piano. E tu dall'aereo, tutta SUDATA, le dici ok, tranquilla Londra, mó torno che come te non c'è nessuno. Poi, dall'altra parte, c'è Barcellona.

Dove, ok il cielo, ok il sole, ok Zadie Smith, ma c'è il MARE.
Dove a marzo è estate.
Dove tutti gli inglesi sono già ustionati dal sole. Tranne noi.
Dove io, in effetti, non sono inglese. Ma quasi quasi mi ci sento. Aiuto.
Dove le inglesi vanno a fare l'addio al nubilato con bambola gonfiabile annessa. Ok, non mi ci sento più.
Dove l'asilo nido costa un ventesimo di quanto costa in Inghilterra. Ma fare colazione costa 4 volte di più.
Dove giovani, vecchi e bambini fanno una sorta di decathlon sulla spiaggia della Barceloneta, ad addominali nudi e imbarazzanti.
Dove l'arabo-anglo-africano crede che anche noi, finalmente, diventeremo atletici. Non ci conosce bene.
Dove "oh ma affittiamo una bicicletta anche noi?" "No, no, troppa fatica". "Sì, infatti".
Dove siamo riusciti a mangiare bene solo dopo due giorni. Porchetta, vitello tonnato e cannolo siciliano. Tipico insomma.
Dove, sulla spiaggia, se prima gli ambulanti vendevano le birre, ora vendono i mojitos. Quando si dice il progresso.
Dove Mia ha persino trovato una pozzanghera e si è sentita a casa.

Sarà durissima. Soprattutto se dovessero convincermi a fare il decathlon._TIW

Barcelona's calling. Do not answer

On the morning that you have to catch a plane to go to see if it is worth relocating, London greets you with the sky so blue that you would like to drink it. With squirrels doing somersaults in the garden. With Zadie Smith having breakfast at the table next to you at your favourite Italian bar. With trees that bloom in one night. With a sun that would even make the Vele in Scampia (Gomorrah set) look nice or the Shard by Renzo Piano. And once you are on the plane, SWEATY, you say ok, don't worry London, I will be right back coz there is no one like you. Then, on the other side, there is Barcelona.

Where, ok the sky, ok the sun, ok Zadie Smith, but here there is the SEA.
Where in March. It is summer.
Where all the British are already sun burned. Except us.
Where I am, in fact, not English. But I almost feel like I am. Help.
Where the British go to make the bachelorette hen party with inflatable doll. Ok, I do not feel English anymore.
Where the nursery costs a twentieth of what it costs in England. But breakfast costs 4 times more.
Where young people, old people and children do a sort of decathlon on the Barceloneta beach, with a six pack that makes you feel uncomfortable.
Where the Arab-Anglo-African believes that we, at last, will finally become fit too. He doesn't know us as well as he thinks.
Where "oh shall we rent a bike, too?" "No, no, too much effort." "Yes, indeed."
Where we were able to eat well only after two days. Porchetta, veal with tuna sauce and Sicilian cannoli. Typical.
Where, if the beach seller use to sell canned beer, now they sell mojitos. This is what I call progress.
Where Mia found a muddy puddle that made her feel at home.

It will be hard. Especially if they will convince me to do the decathlon thingy._TIW