Gran Bretagna, ma chi sei?

Gran Bretagna, ma che cazzo hai fatto? 
Pensavo di conoscerti, pensavo fossimo ormai amici, ma che dico, parenti. 

E invece hai tradito il mio amore, non me l'aspettavo. Non mi aspettavo di sentire il cuore che si spezza, il magone che mi strozza nel leggere che te ne vai, ma soprattutto che non mi vuoi.

Vent'anni fa ho conosciuto l'amore della mia vita, inglese. L'ho conosciuto in Germania, Europa, dove pelava patate nella cucina di un campo giovani internazionale.

Quindici anni fa sono arrivata in Inghilterra, Europa, da Siena, in Erasmus, a servire patate al forno non pelate al catering della Royal Holloway University e ad imparare a parlare la tua lingua. Ho pianto per tanto tempo, finché non sono riuscita a farmi capire.

Cinque anni fa sono tornata a Londra, Europa, dove ho ritrovato lui (quello delle patate) e la città del mio cuore. Ma ci ho trovato anche una famiglia grandissima di amici, inglesi, italiani, belgi, spagnoli, lettoni, norvegesi, persino francesi (che sai che noi non andiamo tanto d'accordo). Sergio, Caterina, Dita, Albert, Tina, Andrea, Cristina, Elina, Marcella, Maurizio, Waleed, Elizabeth, Marie, Anthony, Jay, Selma, Mazin, Steve, Tracy, Michi, Tommy, Daniele, Dave, Nathalie, Danielle, Aitana... In una città che mi è sempre sembrata immensa nel saper trovare il posto per tutti.

Tre anni fa è nata mia figlia Mia, italiana, inglese, europea, al Royal Free Hospital di Londra. L'ostetrica che l'ha messa nelle braccia del padre era italiana. 

Oggi vivo a Barcellona, dove il mio fidanzato inglese è potuto venire a fare la sua "esperienza all'estero" da crisi di mezza età perché è ancora europeo. Qui tra qualche giorno nascerà un'altra bambina, italiana, inglese, europea. Se fino a ieri ero un po' dispiaciuta che non nascesse nella città del mio cuore ora sono felice perché nascerà in Europa.

Gran Bretagna, non lo so che ne sarà di noi o di voi, per ora so solo che oggi mi hai fatto piangere di nuovo, di tristezza, rabbia e paura. Paura per me che resto un po' sola nella mia piccola famiglia inglese. Ma paura anche per te che non sai davvero cosa hai combinato. Dicono che è un giorno triste per l'Europa, io dico che è un giorno più triste per te.

E allora Gran Bretagna, buona fortuna, sento che ne avrai bisogno. Più di me e della mia bellissima famiglia europea._TIW

Britain, who are you?

A European Family

Britain, what the hell have you done? 
I thought I knew you, I thought we were friend, family even. 
But you betrayed my love, I didn't expect this. I didn't expect to feel my heart break and this lump in my throat suffocating me, just from reading that you are leaving us, that you don't want me.

Twenty years ago I met the love of my life. British. I met him in Germany, Europe, where he was peeling potatoes in the kitchen of an international youth campus.

Fifteen years ago I arrived in England, Europe, from Siena, for the Erasmus project, and I served (non peeled) baked potatoes at the Royal Holloway University canteen, while I learned to speak your language. I cried a lot, until I managed to make myself understood. 

Five years ago I went back to London, Europe, where I found him again (the one that was peeling potatoes) and I found the city of my heart. But I also found a great family of friends, British, Italians, Belgian, Spanish, Latvian, Norwegian, French even (and you know we don't always get on well). Sergio, Caterina, Dita, Albert, Tina, Andrea, Cristina, Marcella, Maurizio, Elina, Waleed, Elizabeth, Marie, Anthony, Daniele, Dave, Jay, Selma, Mazin,  Danielle, Steve, Tracy, Michi, Tommy, Nathalie, Aitana... In a city that I always considered immense for being able to welcome everybody.

Three years ago my daughter Mia was born, Italian, British, European, at the Royal Free Hospital in London. The midwife that put her in my boyfriend's arms was Italian.

Today I live in Barcelona, where my British boyfriend can live his middle-age "adventure abroad" because he's still European. Here, in a few days, another baby will be born, Italian, British, European. If, until yesterday, I was a bit disappointed that I couldn't give birth in the city of my heart now I'm glad that she will be born in Europe.

Britain, I don't know what my future holds and what yours does, all I know for now is that today you made me cry again, of sadness, anger and fear. Fear for me coz I feel a bit lonely in my little British family. But fear for you as well, because you really don't know what you have done. They say it's a sad day for Europe, I say it's a sad day for you. 

So Britain, good luck, I think you will really need it. More than me and than my beautiful European family._TIW

Bettina, restiamo unite

Uè ciao Elisabè, lo so che stai ancora bisbocciando perché non si compiono 90 anni tutti i giorni, ma dobbiamo parlare. Qua mi vogliono cacciare per sempre da Londra. Lo so che non dipende da te, ma tu magari puoi mettere una buona parola con i tuoi sudditi per me. Alla fine io sono quella che ti fa gli auguri ad ogni compleanno e che ha scritto articoli lunghissimi difendendo diffusamente il tuo innato stile anche quando ti sei vestita da evidenziatore Stabilo Boss verde. Aiutami Bettina. 

Il mio fidanzato - che non mi sposa - è inglese, e pure mia figlia, ma io sono di Avellino e se passa la Brexit va a finire che mi servirà il permesso di soggiorno ogni volta che verró a Londra (dove già mi prendo delle secchiate d'acqua ogni volta, perché mai aggiungere altri disagi?). Sì perché ora viviamo a Barcellona, in quanto il mio fidanzato, in piena crisi di mezza età, voleva "fare un'esperienza all'estero" (vedi i traumi che ti porti dietro a non fare l'Erasmus?). Però vogliamo tornare da te un giorno. Qui si sta bene, eh, c'è il sole, il mare, le piscine sui tetti, il pan con tomate, i chipirones. Ma vuoi mettere Londra, i parchi verdissimi con gli scoiattoli, le scone con la clotted cream del bar del Victoria & Albert Museum? 

Pensa che quando a ottobre ce ne siamo andati avevo ormai imparato a pronunciare Gloucester come "gloster", senza neanche più chiedermi PERCHÉ?; avevo imparato a fare il té come lo fai tu, a guardare dalla parte giusta prima di attraversare la strada, a mandare le vostre cazzo di cartoline d'auguri ad ogni fottuta ricorrenza in cui le mandate pure voi, a mettere le X alla fine dei messaggi (che dalle parti nostre lo fanno solo gli analfabeti), a fare i barbecue in giardino sotto la pioggia. Ho anche tolto la maglietta della salute a mia figlia e sono sicura che col tempo sarei riuscita a toglierla anche io. 

Non so se avrei passato il test che fate fare agli immigrati che vogliono la cittadinanza britannica. Per quanto se è vero che le domande-tipo sono "quanti cani ha la regina" oppure "quanti Topshop ci sono su Oxford street?" avrei avuto ottime chance. 

Fatto sta che, da quanto capisco, non potrei più giocarmi neanche quella carta. E per giunta se passa la Brexit il mio fidanzato non più europeo dovrà lasciare Barcellona, a meno che pure la Catalogna indipendente riesca a mandare affanculo l'Europa per cui si tengono il mio fidanzato non europeo e a me mi rimandano in Italia (dove è appena stato eletto Mastella come sindaco di Benevento, non so se hai presente). 

Insomma Elisabè, il fatto è serio, vedi tu che puoi fare. Altrimenti stavolta rischio veramente di dovermi sposare._TIW

Betty, please don't go

Me and Betty on her birthday  

Haya Betty, I am sure you are still pretty busy celebrating your 90th birthday, but we need to talk. People want to kick me out of the Uk. For good. I know this time it is not your fault but maybe you can take my side anyway. I'm the one that wishes you a Happy Birthday every year, the one that wrote long articles celebrating your natural fashion sense even when you dressed up like a green highlighter. Help me Bettina.

My boyfriend - who does not marry me - is British and so is our daughter, but I am from Avellino and if the UK exits the EU I might need a visa to come to London (where I already get soaking wet in the rain every time, why add more inconveniences?).

Yeah, I forgot to say, this is because we live now in Barcelona, since my boyfriend - who was probably going through a middle age crisis - decided that he wanted to "have an adventure abroad" (see what the trauma of not doing an Erasmus program when at university causes?).

Anyway, we want to come back to you one day. We are happy here in Barcelona, with the sun, the sea, the swimming pools on the roofs, the pan con tomate, the chipirones. But there's no place like London, the green parks with squirrels, the scones with clotted cream at the V&A museum café.

You know, when we decided to leave London in October I had finally learned to pronounce Gloucester as "gloster" without wondering why anymore; I learned how to make tea the way you like it, to look in the right direction crossing the road, to send those bloody cards at every bloody occasion in which you Brits send them, to end my messages with xxx (which in Italy is the signature for the illiterates), to have bbqs in the pouring rain. I even stopped putting the thermal undervest on my daughter. I'm sure I would have stopped wearing it myself at some point.

I'm not sure I would have passed the Uk citizenship immigration test. Although if the standard questions are actually along the lines of: how many dogs does the Queen own? Or: how many Topshop stores are on Oxford street, I would have had good chance.

From what I understood of this Brexit business I wouldn't have this option anymore. On top of this if the Brexit happens my no-longer-European boyfriend will have to leave Barcelona, unless the independent Catalunya says fuck off to the EU too, keeps my boyfriend here and sends me back to Italy (the country where Mastella has just been elected Mayer of Benevento, you know what I mean and if you don't read here).

It's a difficult time Betty, see what you can do. Otherwise this time I am afraid I will really have to get married._TIW

Grandma, what the hell are you saying?

Mia e Nonna

“What noise does the Crocodile make?” are the words to an Italian song. Thank God it doesn’t make a sound. All the other animals sounds have generated an ongoing clash of civilisations in the Makki - Simeone family. To think I thought religion and religious issues were the main risks in our relationship, rather than the noise a dog makes. That's the bilingualism, baby. So if Mia had learned that the dog goes Bau, after being brainwashed in nursery she started saying Woof and if I can accept that the lion goes Roar instead of Grr, the cat Meows instead of Miao and the mouse Squeaks instead of Squit, I can not come to terms with the fact that the horse goes Neeeigh, the hen Cluck cluck and frog Ribbet ribbet. Beasts aside and despite the fact that my parents and my sister have already begun claims in the event that they will no longer be able to communicate with her, Mia’s bilingualism is developing on two fronts: all the food and the basic survival words are in Italian, discipline and pain in the ass (public transportation included) are in English. Pappa (food), pane (bread), latte (milk), camomilla (you can guess that one), acqua (water), pizza (her absolute favorite word), even ninnananna (bed time), cacca ( poop), bua (when she gets hurt, a bit 'of Italian self-pity is the least you can expect).
Careful, big, little, share, airplane, helicopter, car, bus, train, go, come, here, there, school, naughty corner, sorry, please, thank you and strangely even shower is in English. She even knows a German word: Lindt, the only one that will ever be useful. Then there's "bac" which is a leap that we could not even decipher yet. My parents are nonno and nonna, Zi's are nanny and Jidu, Arabic for granddad. So they are all happy. For now. She will soon begin to speak only English, even with me, even if I speak only Italian to her. Maybe it won’t piss me off, maybe it will just hurt a little bit. But I count on my mum’s perseverance, who speaks in Italian even to London shop assistants when she comes to visit me and forced Zi to speak almost perfect Italian two days after joining the family._TIW

Nonna, ma che stai addì?

Il Coccodrillo come fa? Per fortuna non parla o al massimo fa “Boh”, come dice la canzone. Perché invece sui versi di tutti gli altri animali è in corso uno scontro di civiltà in casa Makki-Simeone. E io che credevo che un giorno avremmo rischiato la separazione su questioni religiose, piuttosto che sul verso del cane. E’il bilinguismo, bellezza. Così se Mia aveva imparato che il cane fa Bau, dopo il lavaggio del cervello subito all’asilo ha iniziato a dire che il cane fa Woof. E se ci può stare che il leone faccia Roar anziché Grr, il gatto Meow anziché Miao e il topo Squeak anziché Squit, io non riesco a farmi una ragione del fatto che il cavallo faccia Neeeigh, la gallina Cluck cluck e la rana Ribbet ribbet.

Bestie a parte, e nonostante i miei genitori e mia sorella abbiano già iniziato le rivendicazioni nel caso che non riescano più a comunicare con lei, il bilinguismo di Mia si sta sviluppando equilibratamente su due fronti: tutto ciò che se magna ed è legato alla sopravvivenza base è in italiano, tutto ciò che è disciplina e rottura di palle (mezzi pubblici inclusi) è in inglese. Pappa, pane, latte, camomilla, acqua, pizza (parola preferita in assoluto). Ma anche ninnananna, cacca, bua (un po’ di autocommiserazione in italiano mi pare il minimo).

Careful, big, little, share, airplane, bus, train, go, come, school, naughty corner, sorry, please, thank you. E stranamente anche shower è in inglese. Sa persino una parola in tedesco: Lindt, l’unica che potrà mai servirle. Poi c’è “bac” che è un intercalare che non siamo riusciti a decifrare ancora. I miei genitori sono nonna e nonno, quelli di Zi sono nanny in inglese e jidu in arabo. Quindi sono tutti contenti. Per ora. Presto inizierà a parlare solo inglese, anche con me che le parlo solo in italiano. Forse non mi incazzerò neanche, magari ci resterò solo un po’ male. Ma conto sulla perseveranza di mia madre, che parla in italiano persino ai negozianti londinesi quando viene a trovarmi e ha costretto Zi a parlare un quasi perfetto italiano dopo due giorni dal suo ingresso in famiglia._TIW

The Italian Job

Secretary/ Kali Goddess

Diciamo subito che a parte la notizia del ritorno di Twin Peaks questo 2015 finora mi ha solo portato delle notizie di merda. E buona parte di queste sono arrivate dai miei conti in banca (eccerto ne ho due, che fai non te li tieni un conto corrente e una scheda telefonica in patria?).  Indi per cui ho deciso bene di cercare un lavoro VERO, visto che fare la figa scrivendo di moda non basta più a campare (e a fare shopping online). Parole chiave per la ricerca: italian e basta. Che sia Pr, personal assistant, editor, stylist, assistant manager, account executive, poco importa. Anche perché dopo un paio di giorni nei gironi infernali dei siti britannici per disoccupati capisci che lavori da principianti allo sbaraglio non se ne trovano, ma non perché non esistano: perché se la segretaria si chiama office manager figuriamoci il vero manager come si fa chiamare. Fin qui ho ricevuto due risposte. In una di queste la prima domanda che mi hanno fatto è stata: perché hai una casella email di Yahoo? Ora, se tu mi stai offrendo il lavoro della mia vita e 8mila sterline al mese io ti posso anche raccontare perché ho un indirizzo Yahoo, o perché il balsamo finisce sempre prima dello shampo. Ma se devo fare la Content Marketing Assistant – che neanche tu hai capito ancora cosa vuol dire– e poi mi avvisi che “questo è un lavoro part-time con salary 700-900 depending on experience. Ok?” allora le domande random valle a fare a qualcun altro che io con 900 sterline non ci pago manco l’asilo di mia figlia 3 giorni a settimana. Anderstend?_TIW

The Italian Job

A NUS initiative

 Let’s be straight, besides the great news of Twin Peaks’s coming back, 2015 has only brought shitty news so far. Most of it from my bank accounts (of course I’ve got 2, wouldn’t you keep at least a bank account and a SIM card back in your homeland?). Soooo I’ve decided to look for a REAL job, as being the cool fashion journalist is not longer enough to pay the bills (and shop online). Keywords for the search? Italian, that’s it. Weather it is a PR role, or PA, editor, stylist, assistant manager, account executive, it doesn’t really matter. Especially after spending a couple of days on British job seekers sites from hell where you realise that you can’t find basic jobs and not because there aren’t any but because if the secretary is called “office manager”, imagine how the actual manager would be called. So far I have received two replies. One of them starts with this question: why do you have a Yahoo mail account? Now, if you are offering me the job of my life and 8 thousand pounds a month, I can easily tell you why I use Yahoo mail or why the conditioner always runs out before the shampoo. But if I have to work as a Content Marketing Assistant – which you don't even know what it is – and then you tell me “it’s a part time job that pays 700-900 pounds a month, depending on experience. Ok?” then you better go ask random questions to somebody else, because with 900 poowwnnddees I can’t even pay my daughter’s nursery for 3 days a week. Capish?_TIW

Il giorno che... Azz Zadie Smith!

Mia fighting with a doll in the playroom

Quei lunedì e martedì in cui si realizzano tutte le sincronizzate condizioni di un buongiorno!, riesco a portare Mia alla ludoteca dell’asilo dove può picchiare e/o cazziare altri mostriciattoli come lei sotto gli occhi terrorizzati delle loro madri, ma soprattutto tate.

Una gelida mattina di gennaio Mia inizia a contendersi lo scivolo con un bambino bianco, biondo e riccio almeno quanto lei. In panchina, ad osservare la solita scena, io rassegnata e una altrettanto rassegnata donna di razza mista (quale sarà mai il modo politicamente corretto per dirlo in italiano? Mulatta non si usa più?). Reduce dalla mia personale esperienza di aver concepito una bambina bianca e bionda con un mezzo africano, capisco subito che trattasi della madre e non di una tata. E questa in perfetto italiano mi dice: <Le parli solo in italiano alla tua bambina?>. Giusto il tempo di pensare “eccallà, un’altra vittima di Duolingo che vuole esercitarsi a parlare proprio con me stamattina”, che l’altissima mi dice che ha vissuto qualche anno a Roma, che sta leggendo l’Amica Geniale della Ferrante, ed è già al secondo libro, e lo legge in lingua originale (e io sto sempre a pagina 33 del primo). STIMA. Un’ora e un paio di risse tra nani dopo la saluto, “Oh piacere comunque, sono Zadie”. E io muta con la gocciolona di vergogna di Sailor Moon sulla fronte e la bocca aperta degli amici di Hugh Grant in Notting Hill quando capiscono che Anna Scott è praticamente Julia Roberts. Corro a raccontarlo al mio compagno carica come una molla: “Ma certo- dice lui - era a scuola con me, deve vivere da queste parti”. Ed è allora che cerco di pensare a personaggi di spicco della mia scuola e mi viene in mente Maria Piccone, biondissima figlia del boss locale che a soli 8 anni era già così forte da riuscire a trascinarmi per i capelli per tutta la mensa scolastica solo perché voleva la mia rosetta._TIW

The day that... shit, Zadie Smith!

Zadie Smith On Beauty

On those lucky Mondays and Tuesday when there are all the premises for a Good Morning! I can take Mia to the playroom where she can beat and/or tell other little monsters off under the terrified eyes of their mothers, but most often nannies

On a cold January morning Mia begins to fight over a slide with a child as blond and curly haired as her. On the bench  watching the usual scene, a resigned myself and an equally resigned mixed race woman (which will ever be the politically correct way to say it? Half cast no longer used?). Fresh from my personal experience of having conceived a white and blonde child with an half African, I guess that she is the mum and not the nanny. In perfect Italian, she tells me: ' Do you only speak Italian to your child?' . While thinking: "Here we go, another victim of Duolingo who wants to practice speaking with me this morning”, this tall woman tells me she lived in Rome for a few years, is reading My brilliant friend by Elena Ferrante and is already on the second book of the series and reading it in the original language (I'm still on page 33 of the first book) . R-E-S-P-E-C-T . An hour and a couple of fights between dwarfs later: " Oh nice to meet you, I’m Zadie".  I'm struck dumb, mouth open like Hugh Grant’s friends in  Notting Hill when they realise that Anna Scott is actually Julia Roberts. I run all excited to tell my partner : "Of course - he says  - she was in school with me, must live in this area". At that point I can’t stop myself from thinking of prominent personalities from my school. I can only think of Maria Piccone, the very blonde daughter of the local crime boss who – at only eight years old -  was already strong enough to drag me by my hair through the school canteen just because she wanted my bread roll._TIW